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Babi Iar Imprimir E-Mail
jueves, 04 de diciembre de 2008
Por Ievgueni Evtushenko
En Babi Iar no hay túmulos,
tan sólo la abrupta pendiente como lápida.

Aterrorizado y aterido cuento mis años:

soy viejo, tengo la misma edad que el pueblo de Israel.

Me parece que soy judío.

Vago por Egipto como una sombra;

he aquí que muero cricificado.

Aun hoy mis estigmas resplandecen.

Me parece que soy Dreyfus: la chusma me acusa en el juzgado.

Detrás escupe y escarnece, y damitas con puntillas de Bruselas,

brutales, en la cara me clavan sus sombrillas.

Me parece que soy un muchacho de Bialostok

Corre la sangre sobre la tierra, tumultuosos

vociferan los borrachos

que hieden a alcohol y cebolla.

Pisoteado por las botas, yazgo dolorido

y a los progromistas pido misericordia en vano.

El mercachifle vocea: “¡Pega a los judíos! ¡Salva a Rusia!”

Y a puntapiés martirizan a mi madre.

Oh pueblo, mi pueblo ruso, yo sé que tú eres

fraternalmente internacional,

pero a menudo usurparon tu nombre

oscuros individuos con inmundas manos.

Conozco la bondad de mi tierra,

pero sin la menor vergüenza, en el nombre

de “la unión del pueblo ruso”

los antisemitas se vanaglorian.

Me parece que soy Ana Frank: un brote primaveral,

una ramita transparente y sin torcedura.

Y yo amo, no necesito frases:

Nada más que mirarnos en los ojos.

Los paisajes y los aromas nos están vedados:

el cielo y las hojas están lejos de nosotros.

Pero en la habitación

de opacas paredes, podemos abrazarnos con ternura, todavía.

¿Vienen hacia aquí? – No, no temas, es seguramente

el rumor de la primavera, que se acerca.

Aproxímate, dame tus labios.

¿Derriban la puerta? –No, no temas, es el crujir del deshielo.

En Babi Iar, un fúnebre rumor;

como jueces miran los árboles en duelo.

A pesar del silencio, todo clama. Me descubro

y siento que de a poco voy encaneciendo, encaneciendo.

Yo mismo soy como el grito silencioso

de los miles y miles que aquí yacen.

Cada niño, y cada uno de los viejos

que aquí mataron, soy.

Nunca lo olvidaré, ¡les juro!

Que “La internacional” resuene

cuando el último enemigo de los judíos

ya sea enterrado para siempre fuera del camposanto.

Mi sangre no esa judía

Pero como si lo fuera,

con rabia bestial me odian los antisemitas.

Por eso soy un ruso verdadero.

 

José Isaacson, responsable por esta versión, la ha cotejado con las traducciones al idish de L. Fainberg y al francés de León Poliakov y Jane Albert Hesse.

 
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